Entre instantes y devenires

Epílogo

2011-09-07T16:08:00.000-07:00

entrecierraslos ojos al escuchar sus preguntas

muerde suslabios al prevenir tus silencios.

“pudieronllegar tan alto no mirando el precipicio...”

-murmura mientras los llora la mujer delascensor-

-“Siemprevolteas la cabeza, ¿que buscas?”

preguntóella,

-“siempre túla frente en alto... yo la luna y vos?

replicó.

... “la lunate ha buscado, impaciente, frente a ti. Pobre tú no has podido verla porque no hasllegado a conocer su luz”...

cuandovuelvas tu mirada, tal vez tarde, ya sin sol,

verás elvuelo de quien una vez te suplicó,

no hablarde prudencia cuando llevas en la mano un corazón

Huída

2011-03-28T10:25:00.001-07:00

Sujetarme a una bandada de gorriones y volar lejos,

soltar las puertas que alguna vez abrí

y dejar con ellas las que pude cerrar y no.

No precisar llaves para saltar el balcón

dejando así llaveros y souvenir.

Dejar nadar el alma por el tiempo

deshabitando el lado izquierdo de la cama,

la butaca de espectador.

Soltar las cuerdas elevando mi canción

Amarrando el tiempo soltando el reloj.

Sin pañuelos sonando la niñez que vendrá conmigo

abrigando el cielo con la piel

que ya no verás en tu habitación.

Desgarrar la eternidad de una sonrisa,

volando sin conocer las amarras de la cornisa

Tan alto que no pueda esperar tu mirada (ni la de ellos)

donde no habrá concejos ni deberes.

Solo soltando el tiempo para atar la vida,

para sonreir sin precisar espejos,

para correr sin precisar espuelas.

Tan bajo que no olvide mis deudas con la tierra en que aprendí

que perder siempre es encontrarse, una y otra vez.

Sudestada

2011-03-27T09:58:00.000-07:00

Ya es tiempo de detenerse,

mirar tu voz, reirle al sol

porque mientras esquivas mi sonrisa

yo rio para lograr dormir.

Y es que el tiempo ya ha pasado,

no puede más detenerse el viento.

La piel desgarrada me ha contado

que el jazmín ha suspirado.

Lágrimas recorren la habitación

-¡fuera, este no es su festín!-

antes de marchar, lastiman como punzón

dibujando tu voz para no morir.

Es que ya no quiero convencer al viento

ni quiero agua si no es alimento

pero sí quiero que el querer me invada

para ya no llorarle a la luna, enamorada

Desvelo...

2011-03-17T12:22:00.000-07:00

Lejos, entre distante y confinante él se acerca para ver.

Cerca, entre próxima y displicente ella pregunta por él.

Lentamente ingresan al salón, ella por la puerta chica, él por la escalera de un solo escalón.

Entre galanterías y tragos ella disfraza con cadencia su andar.

Entre copas y bufonerías él sólo se sienta a observar.

Transitan los mismos túneles, al fin y al cabo comparten más de un lugar, y como jugando a las escondidas se miran pero no se ven.

Ella, sentada en su rincón, observa su caminar que como sombra de rocío deja un destello en el mar.

Él, parado entre la gente, duerme con la canción, mientras sueña con la luna de ayer que ya se escondió.

Caricias, besos, abrazos, silencios que callan para sincerar.

Cuerdas, miradas, ciencias, cartas borradas que ya no se escribirán.

Entre cuentos de hadas y calabazas sin cortar, la noche los encuentra dormidos, él en la cama y

ella en el sofá.

La noche ha amanecido y aquellas ventanas ya no se abrirán, sólo quedan algunas cenizas, tal vez alguna que otra historia por contar: Carcajadas que ya no lloran, lágrimas que tímidamente reirán.

Y entre tanto y tanto, una esquela en Sol mayor se estremece al encontrar una punta ya sin tinta y un papel de borrador.

Refugio

2010-08-05T09:11:00.000-07:00

Un lugar donde depositar mi alma

donde quepa el corazón, la pasión y la zamba

donde arda el olvido, ebulla el futuro

y en el que la sombra apague el pasado

Un lugar para posar mi guitarra

tus acordes y su esperanza

donde colgar el punzón, la canción y la cama

donde estalle mi voz y encienda la pava

Un lugar para pintar las paredes

pintar el vaivén, la luna y las montañas

donde quepa el mar, el sausal y la baguala

en el que se pueda pisar la tierra descalza

Un lugar para plantar mi revolución

donde quepan mi fusil, mis muñecas y mis plantas

donde el discurso no quede inmóvil

y en el que para dormir no hagan falta frazadas

Encontrar un lugar para emprender la escapada

para poder abandonar este globo de escarcha

para cantar mi canción a la luna enamorada

para escribir sin poesía y reciclar el alma.

Origami

2010-03-19T07:53:00.000-07:00

El sol salía tras el umbral de la ciudad, las sábanas no los dejaron levantar.

El último tabaco estaba consumiéndose, compartiéndose entre labios teñidos de sudor y sueño.

Tras matar el cigarrillo el se despide, cierra la puerta sabiendo que regresará.

Allí en ese montón de colchas, agazapada quedó ella, decidiendo dedicar el día a desandar...

Y pensó: “Dentro de un cubículo de arena inacabado, un conjunto de instantes imperceptibles te arrastraron al desierto que devino inmensidad”

Recordó aquella figura que desgarró los papeles de la antigua niña dormida, mientras soñaba sabor a canción de hadas.

Fotografió el instante en que ingresó a su cuarto y revolvió sus juguetes y entre ellos su inocencia dibujada en la pared.

Añoró al conde de la mentira que siempre entraba saltando el balcón.

Perpetuó los sueños que la mantenían ausente, mientras él cambiaba todo de lugar.

Allí es donde debió elegir, sin palas ni baldes, eso vendría después. Se levantaron túneles que le darían la opción a seguir, y decidió andar...

Y así, casi al compás del tiempo moldeó castillos, con moldes y aguas -una y otra vez- en relojes de arena.

Dado vuelta el reloj, los túneles cayeron, con ellos se llevaron los deseos que cumplieron alguna vez.

Detrás, arrinconada: su ventana escondida atesora sin nostalgia aquel galán de servilleta que practicó Origami con su corazón.

Indeterminación absoluta

2009-10-20T13:46:00.000-07:00

“Un hombre libre en nada piensa menos que en la muerte, y su sabiduría no es una meditación de la muerte, sino de la vida”
(Baruch Spinoza, Ética)

En los confines del Universo, el mundo gira y en la lejanía, la gente suele caminar, los autos pasar. Historias murmullan alrededor. Luces encendidas, soledades compartidas. Semáforos que detienen el cosmos por sólo segundos. Cigarrillos que se consumen, bocinas, nidos, experiencias que perturban los cuerpos. Soledades abandonadas. La inocencia de los niños que al llorar llena de esperanza al niño por venir. La vida…

Miedo, angustia, alegría, impotencia e incertidumbre, ansias de eternidad y deseos de partir, juntos se refugian en la inmensidad de la existencia, del Ser, del Universo…

Quizás la vida, quizás la finitud de la vida sean el motor del cuerpo organizado de la sociedad. Seres para la muerte, vivir o sobrevivir… vivir ardiendo en preguntas, sabiendo que es pura contingencia, indeterminación absoluta, proyecto siempre inconcluso y constantemente decidible.

Seres que se saben finitos pero que a pesar de ello, “La Muerte” les provoca infinitas sensaciones, sentimientos e incontables intentos por combatirla. El cuerpo no concibe su extinción, se siente imprescindible.

desandando el día

2009-04-23T15:29:00.000-07:00

Por allá por zona oeste, detrás de una chapistería olvidada llamada “Afortunado”, casualmente aloja su cuerpo aquella mujer gastada; entre cuatro paredes, en medio de una oscura cortada, tanto o más oscura que sus ojos, rodeados de niñez y vergüenza.

Tiras de colores en lugar de entrada, abren camino a su refugio...

-Perdoná que no tenga muebles, se disculpa Elvira mientras señala “su hogar”. Yo lo recorro con la vista.

- No se preocupe, mientras existan ganas de vivir, eso no hace falta- replico, mientras me salta su perro Pedro, en quien gasta sus pocas monedas para darle un tazón de leche por día porque “el pobre necesita crecer” cuenta Elvira realmente preocupada.

Ofrece algunos mates, que no sé donde calentó, porque a nuestro alrededor no había mas que tres sillas de “Quilmes”, el tazón de Pedro y algunos cheques de esperanza al portador. Entre charlas sobre el barrio, los gastos, jubilaciones que no llegan, sus 79 años se cansan. Luego de algunas preguntas sobre el transporte que ella no puede usar, la acompaño a la esquina oscura en la que vacía su monedero cada día por Pedro.

Tomé el 123, molesta por el cansancio, después de un día largo de trabajo, llegué a mi casa. Abrí la puerta, prendí la hornalla, puse la mesa, y una vez sentada, estaba lista para quejarme nuevamente... miré a mi alrededor y recordé a Elvira... y a Pedro.

Esto sucedió una mañana como cualquier otra; podría haber sido ayer, o pasado mañana... porque de todas maneras, Pedro toma su tazón de leche todos los días...

tire - empuje

2009-04-23T13:41:00.000-07:00

Una graciosa puerta giratoria

sólo de entrada.

Habla, no quiero oir,

alguien encienda la radio

y apague aquel rosal.

¡Exacto!

Camina hacia el tercer ojo,

acomoda su lente

desde aquí puede vérselo

estallar en colores.

¡Prisa!

Su tiempo termina al empezar

aún se oye... el chasquear de sus latidos

Eso no es buena señal.

¡Bravo!

Calla ahora, quiero escuchar

alguien apague la radio

y encienda aquel rosal.

¡Calma!

El tiempo terminó al empezar

como graciosas puertas giratorias...

sólo de entrada.

Rodaje

2008-12-17T19:55:00.000-08:00

“Girando, en círculos perfectos, siempre contra las agujas saltando de cabezas. Algo se alejó del sueño, algo se abrazó a las hierbas”.

Cobijado entre sus piernas ruega no tener que salir.
Rozando sus mejillas piensa en no volver.
Ella, sabe la broma del destino por venir,
sus retinas se desbordan, no puede ignorar lo que sucederá.
Entre risas y humo componen melodías acabadas,
pasiones sin sentidos, sentidos sin pasiones.
Callan.
Rutinan el pasado, seguros del futuro
Besos, caricias improvisadas.

¡¡Corten!!

Rumores, gritos, “make-up”
Detrás; se dirigen a sus vestidores.
Ella, arregla sus pestañas de cartón.
El, aún con el maquillaje elige recitar.

¡¡Acción!!

Caminan, corren se abrazan,
lloran, escapan, algo los vuelve a encontrar.
Improvisan alguna que otra vez
rostros de felicidad.

¡¡Corten!!

Ha terminado,
Cortar - Pegar.
No queda más por hacer,
Ella ya no sabe.
Siente lo que sucederá...

Ritual

2008-12-10T07:32:00.000-08:00

Inhala-exhala

notas de humo envuelven su mirar

Inhala-exhala

círculos blancos se dibujan en el mar

Inhala-exhala

Final: sabe que en algún momento va a terminar

Inhala-exhala

Sólo hace falta saltar ... saltar y terminar

Inhala-exhala

¿Para qué esperar?

Inhala-exhala

Si ya puedes empezar a cavar

Inhala-exhala

Toma las cenizas, conviértelas en nubes... y salta ya.

Inhala-exhala...

- exhala.

Tonada del ayer

2008-11-17T15:12:00.000-08:00

Con las manos desgarradas ella camina por el ocaso, observando
cómo entre las tinieblas se dibujan sombras de bufones abatidos de dolor,
algo en su mirada escribe sus ansias de que vengan a buscarla
Tal vez sienta arrepentimiento, tal vez no, pero no dice nada, silencia.
Prepara el almuerzo, sonríe a sus hijos y sale a trabajar,
torrentes de lluvia azotan los confines de su alma.
Agudiza sus sentidos al recorrer la ciudad buscando respuestas
o posiblemente alguna pregunta a la que saber contestar.
Árbol que camina y escribe vidas al pasar, de pié,
fusionado entre hierbas y polvo, regalando frutos con sabor a soledad.
Se asoma por entre los cristales del mundo,
limpia con su vestido sus anteojos y se ve niña,
imaginando un futuro, entre rosas, altares y príncipes.
se siente caer.
En su interior sólo hay ecos de aquello que espero ser
Ni azul, ni blanco, ni verde: negro.
Negro ensordecedor que contornea su alma desgastada.
Regresa a casa, prepara la cena, sonríe a sus hijos y recuesta su cuerpo.
Ya no suspira al pensar en mañana.
Hoy… le preocupa el ayer.

2008-11-14T02:35:00.000-08:00

Te crucé en un escalón, de no muchos más, y empezamos a caminar:

canciones, viajes, lecturas…

un devenir constante en muñequitos de plastilina

Biblia, muerte, “el otro”, la nada…

una melodía de sueños, de instantes por compartir;

algo más de 100 líneas por contar…

hojas en blanco que esperan ser manchadas de tinta;

Brujas, fantasías, cuerpos, órganos…

llamas que el viento con un soplo espera encender

desvelos, sesiones, sonrisas…

conociendo los ojos de la vida… sólo buscando ser, allí te encontré.

(de Ami a Ami)

2008-11-13T10:23:00.000-08:00

Las traslúcidas manos del judío
labran en la penumbra los cristales
y la tarde que muere es miedo y frío.
(Las tardes a las tardes son iguales.)
Las manos y el espacio de jacinto
que palidece en el confín del Ghetto
casi no existen para el hombre quieto
que está soñando un claro laberinto.
No lo turba la fama, ese reflejo
de sueños en el sueño de otro espejo,
ni el temeroso amor de las doncellas.
Libre de la metáfora y del mito
labra un arduo cristal: el infinito
mapa de Aquel que es todas Sus estrellas.

Jorge Luis Borges.

Retrato de una madrugada

2008-11-11T06:48:00.000-08:00

Allí donde los cuerpos despiertan por la noche,

ya no quedan más gemidos,
el desenlace del crepúsculo los ha consumido al compás de un cigarrillo.

Pieles que rozan el hastío,
almas que dan la espalda para no ver,
encendedores encendidos
que estallan en sábanas de papel…

Detalles, no más que algunas fotos para no olvidar, inscripciones en la pared a las que seguro ayer querrás borrar; fantasmas color rojo punzante q ríen sin parar.

Silencio. Alguien calla a lo lejos… la tarde ha sido demasiado larga, quizás sea hora de despertar.

11/11/2008

Bifurcaciones

2008-11-09T17:17:00.000-08:00

Te busqué orillado, hablamos de la muerte y apelaste al Ser. Aquellas frías tardes me hablaban de soledades… soledades compartidas…

-¿que pensás?... -no mucho.

Sin más que decir, mataste el cigarrillo y sacaste lapicera y papel; yo con dudas lo firmé, quizás porque triunfó la incorrecta, la que no quería saber que aquel papel llevaba fecha de defunción.

Una explosión, un escape, una línea de fuga, como gotas que buscan solo ser… Compartiendo autores, desterritorialidades, potenciando una composición…

Sólo cuerpos sin órganos que pronto vuelven a ser cuerpos, que componen instantes, sin pasado ni futuro. Sin ser… con muerte.

Puede que pueda… si no somos más que afueras que se cruzan…

25/06/08

In-fin…

2008-11-09T17:04:00.000-08:00

Y quizás no tengamos más noches

Quizá sólo existan soledades q amanecen una y otra vez

Tal vez ebulla aquel silencio al que hicimos callar tantas veces,

y las velas encendidas reflejen la sombra de tu ausencia.

Suspiras a la niñez de mañana que ha quedado atrás

Resentido por aquello que se previsionó

Desatas euforia colectiva de dolor asexuado

Tal vez- por eso- no tengamos más noches

Sin dolor estremecido,

seguro de recordar lo que va a venir,

buscas en el placar “acuerdos de caballeros”,

que nunca han de llegar.

2008-11-09T16:58:00.000-08:00

¿Caminamos? Invitó ella. Él asintió. Recorrieron la ciudad por una hora, quizás dos.

-¿Volamos? Preguntó él. Ella recostó su cuerpo sobre las hierbas. Las cosquillas del rocío le produjeron un dulce escalofrío que la hicieron estallar en carcajadas…

¿Y si nos vamos lejos? Propusieron los dos al unísono y cerraron los ojos.

Las estrellas parecían desvanecerse y ella empapada de lágrimas decidió hablar.

-¿Volar? ¿Ir lejos?... como si tal cosa fuera posible para un alma sin rumbo. Imposible.

Él la oyó en silencio, sin interrupciones. Le costaba comprender lo que Amanda decía.

Y ella prosiguió. – Hay cosas que no duelen, lastiman… que no cortan, hieren pero eso el cielo nunca lo comprenderá.

El viento rozó sus cabellos. Ella recordó las cosquillas del rocío, el escalofríos y (con nostalgia) las carcajadas. Y decidió que era el momento de callar.

Algo estallaba cerca, un estruendo enmudeció el silencio. Ya no quedaba nada por decir.

Él no preguntó. -Mejor mañana, dijo.

Amanda ya no sentía frío, ya no veía el cielo, como pudo, tomo una ramilla y entre las hierbas escribió: TARDE… sólo lloró un poco y luego, echó a correr…

09/11/2008 09:56:40 p.m.

Luciérnagas

2008-11-06T13:02:00.000-08:00

Las luces se cerraron, hasta las penumbras se durmieron… allí fue donde la encontró. A pesar – o por- todo podía verla; estaba ahí, tan escondida, acurrucada, casi en posición fetal. Creyó que tenía miedo. ¿Miedo a qué?

Trató de explicarle, ya no había de que temer.

Después de todo, para todo es tarde. Ya no hay nada por hacer. Sólo sumergirse en esa inmensidad que muchos llaman tiempo.

Donde está? Casi sin darse cuenta se desvaneció, creyó q las voces que se oían desde lejos y los celulares la apabullaron. Quiso verla. Le ahogó se ausencia. Ahora que la vio siente necesitarla.

Que está sucediendo? Agujeros, círculos vacíos…. NADA, sólo el llanto de un niño le recuerda que está viva, o por lo menos, que posee masa muscular recubriendo sus órganos.

A pesar –o por- todo es una hermosa sensación…

06/08/08